¿Por qué escribo?

No estoy segura. Cuando tenía unos diez años jugaba a escribir, escribía en mi diario, cuentos, poemas, lo que me pasaba y dejaba de pasar. Y al igual que en las películas empezaba cada página con un “querido diario”. Los cuentos tenían portada, ficha bibliográfica al final, dibujos. Después abandoné el diario y pasé a los cuadernos, supongo que las portadas de princesas Disney ya no eran tan atractivas.

Entonces ya no jugaba a escribir, ahora era el teatro.  Rayoneaba las hojas de mis libretas con emociones adolescentes: amor, rabia, frustración, ganas de salvar el mundo un día y ganas de que me tragara la tierra al día siguiente. Escribía en inglés para guardar mis palabras de las miradas ajenas, o por lo menos yo las sentía más seguras así. Pero entregaba entradas a la función privada de mis cuadernos a pocos y selectos amigos. Todavía tengo esos cuadernos por ahí, debajo de la cama, debajo de cajas de zapatos, debajo del polvo de “ser grande”.

Y ahora que soy grande ¿por qué escribo? debo aclarar que considero a los escritores miembros de un círculo selecto de personas. Mejores personas. Un estado zen o un nivel de espiritualidad diferente. Cómo  usted lo quiera llamar. Y quiero ser parte de ese club. Ya veo varias cejas que se alzan con mi comentario; no todos los escritores son buenas personas, eso lo sé; aunque sí creo que al momento de la creación artística el escritor deja de ser quien es y se convierte en todos los escritores a la vez, se convierte en sus personajes y en sus historias, se convierte en una mejor persona. 

También debo mencionar que escribo porque quiero que me lean. Porque ignoro a la vergüenza que me toca el hombro, ella me dice que lo que escribo no sirve, que nadie lo leerá, yo la ignoro y sigo escribiendo, porque tengo que intentarlo al menos. Escribo para mí y secretamente para otros. Escribo mis intentos de pertenecer al club tan selecto que ya he mencionado. Creo que después de todo sí estoy segura de por qué escribo.